Si dovrebbe uscire di venerdì
maggio è abbastanza generoso,
ma l'acquazzone di dita sulla tastiera
è una nenia Morse per i miei sensi.

Da quanto tempo non scrivo
sembra un museo autobiografico
o gli scritti di un altro
appena ritrovati.

Farsi visita fa bene
ci si racconta cose nuove
e ci si stupisce di sapersi stupiti.

Sembra un biglietto sul fondo di una borsa
per un appuntamento mancato.

scrivere è una promessa
ovvio, non mantenuta

....

....Ho le ginocchia arpionate alla terra
falci dismesse di fine giugno
somatizzo la geografia di schiena
e risalgo scale mercalli.
sono una biro sospesa a un filo.

Se avessi mani di spatola
per graffiar via il verde amaro alle foglie,
potrei adagiare pesto acrilico
sul fienile delle tue ciglia,

Se avessi un respiro cosi profondo
da rovesciarmi fumo dal secchio del cielo
spalmerei un ponte turchese
sul fianco nasale delle tue orbite

Se raccogliessi grigiore d'argilla
come das informe alle mani,
avrei pasta di nebbia
agli angoli dei tuoi occhi

.. ma per quanto tenti di vorticare i colori
per mescolare il tuo mare sull'iride,
dalla mia tavolozza scadente uscirebbe solo una copia insensata...

mi resta il tuo ocra rosaceo
appena
intravisto
nell'ombra.


Leon..

L'esplosione della mimosa, e non so esattamente perchè, ha sempre gonfiato i miei occhi,
forse perche è colore che scompone l'inverno,
forse perche violavamo giardini per portare in classe rami di costellazione che, piu' che scucire un sorriso ambizioso alle compagne, nauseava l'odorosa aula.
Forse perche ho bisogno di giallo
per accendere la sera,
per acuire l'itterizia dell'anima,
per fingere Sicilia attorno.

era solo per appuntarmi un post ...
il mio Moleskine elettronico serve almeno a tamponare distrazioni...
non per autocelebrazione..

Inviato da: Inchiostro73
Titolo: deambulo ergo sumo
Data: 23/02/2006 15:32:42

... un tempo ho avvitato un tempo pensieri in una di stanza ad elica.. dissipando detersivo e salando pavimenti.. finisce anche il dolore
ed il calcare nello stomaco.
Ho lottatore di sumo piantato nell'anima, lasciagli stendere il suo vecchio bucato..

piu' su.

Lèon

E' una mattina di febbraio.
da qualcosa si deve pur cominciare,
su una zona di un foglio bisognerà puntare la penna.

ieri vedevo coppie da sbadiglio attaccati per la mano.
finiro' anche io per essere una busta della spesa da donna?

una coppia ad un tavolo dentro un tramonto nero,
pali della luce alla deriva nella campagna
non li univa nessun traliccio di parole..


Ma è solo una mattina di febbraio e i miei solo scarabocchi.

Natale arriva inopportuno
non richiesto,
potrei riempirlo di vernice
ma al mio arlecchino di fiocchi mancherebbe
comunque una esclamazione.

Nell'offertorio dei miei pensieri
ci sono solo poche monete
di tenue valore.
Si dovrebbe puntare
sull'impossibile per accendere gli occhi.

Vado a sospirare la sera
già la finestra dell'ufficio azzanna il tramonto.

Lèon

Resto sospeso sui filari del tempo
in attesa di perenne vendemmia.
Ieri notte fissavo la collana di corallo delle auto in coda,
ognuna conteneva un'attesa.
Dove sei tepore di settembre?
Dove sei compagna dai gesti di stella?
Dal davanzale di un auto
il mondo è solo
un precipizio di buio.